Manzana Punk

Sobre el fuego

2011-09-27T08:18:00.000-07:00

Pensaba en el fuego o en Juana de Arco, en una sentencia de Shakespeare sobre la herejía, que contemplaba al fuego.

En el leño pensaba.

En el abrazo terrible del fuego.

En las cenizas que desprendo día tras día

Fábula de la robotización

2011-07-20T14:43:00.000-07:00

técnicas hipnóticas

para el futuro amor

un ojo biónico

para mantener el vecindario en equilibrio

los decibeles en la prolijidad

una casa automática

y niños robotizados

y perro que no cague en la alfombra

una ambiente virtual

para estimular

la procreación

la sonrisa permanente

una música indolora

para ir a dormir

y abortos espontáneos

si al niño venidero

se le ocurriera ser

mesías

mito

poeta

peligrosamente

humano

Juegos peligrosos

2011-01-28T19:08:00.000-08:00

De todos modos, me digo - acuchillo -, pienso - acuchillo -, sostengo - acuchillo -: juegas al ratón cuando el gato se encuentra.

A ti o a tu recuerdo

2010-09-15T05:58:00.001-07:00

De todos modos supe o comprendí violentamente, como la carne comprende su fragilidad cuando es herida, que tal vez más que tú soy yo quien vuelca sobre sus propios pasos escorpiones o arañas o llanto de luciérnaga aplastada, para que mi fantasma (ah este perro que soy) llegue herido de muerte a ti o a tu recuerdo.

Aún así...

2010-08-11T12:00:00.000-07:00

Sigo la lógica: es decir: sigo las babas de tu paso, hembra, mujeraje siniestro y amado, oh amado como dios ama y encela a sus devotos; como la presa cae en el extásis pavoroso de los ojos de la serpiente. Tras de ti, perra en celo, escoria que ha sido mi mejor banquete.
Oh, si tu nombre liberara el escorpión negro de mi miedo, si me dejara libre. También iría tras de ti, malnacida.

La muerte de soslayo

2010-07-26T15:03:00.000-07:00

Y fue así, caminando en el perfil de la lluvia. De algún modo la herida siempre es en el costado, pensé o dije; así, en la lluvia, la muerte de soslayo como un paragüas arrebatado por un viento inclemente.

Y respirar todavía

2010-04-25T18:28:00.000-07:00

Vaya locura, delirio, misticismo, catedral impía: haber muerto sobre tu nombre y respirar, todavía.

Un día con su sombra

2010-03-26T13:40:00.000-07:00

Cómo fue encontrarte, pienso me digo fumo. Cómo fue caer cuando ya el aire estuvo limpio y era otra la pupila inmensa que nos llevaba. Cómo encontré, del mismo modo que se encuentra uno un día con su sombra, ese aire digo, rayuela, humo, muerte de verdad de muerte seria y ya por eso avecinada contra cada gesto, vecina de mi paso de tu paso que se cruzaron. Y fue entonces que estábamos distraídos.

Y no es tu nombre

2010-03-06T04:48:00.000-08:00

Cómo recorro esa palabra, la voy modelando en la garganta y raspa y mi lengua (ah ese reptil, esa rosa coagulada) comienza a bordearla, a enlisarle la forma redondeándola; y de todos modos es un animalito esa palabra, una figura bordeando lo que nombra cayendo en lo que dice desesperada de sí misma; y la levanto con la punta de la lengua (ah ese falo de cabeza aplastada) la llevo en andas la agujereo la hago gozar y sangra y camina ya en mi voz, con el eco de todo lo no dicho y por el que ella nace; debí decir esta palabra y no la eternidad cuando dije esta palabra y no la eternidad, cuando lamí esta palabra, su muerte traducida una vez expulsada de mi garganta hacia el aire, con su aire, con la imagen de sí mirándose en el horror de decirse y saberse y morir casi instantáneamente como mueren el amor y los animales de la infancia. Y ya retorna de su verbo o su raíz y comienza a despegarse a decirse y el gusto de almendra y la pesadilla de lo no dicho también comienzan a decirse, como un niño que mira la herida de la rosa como la madre que mira su rosa herida como la rosa abriéndose como una herida en la tarde Y está dicha y se estrella y no es tu nombre.

Que lava y enfría

2010-02-28T14:03:00.000-08:00

Ella corre, desnuda, por supuesto, detrás van cayendo paisajes de guerra, teatros de guerras, soldados armados con lanzas, escudos, pistólas laser, hachas de piedra; soldados de viejas y antiguas guerras y épocas; romanos cuyas capas rojas danzan en el aire mientras dan una y otra y otra vuelta y caen heridos de muerte ya, iroqueses intrepidos pintados por la mano que habrá de cerrar sus ojos, lanzando alaridos donde tiemblan espejos y cielo; legionarios sedientos bajo el sol de áfrica tropezando como si de pronto los hubiera alcanzado un gas venenoso, como si sus cuerpos buscaran salirse de sí mismos; ella corre sobre el delgado oleaje en que apenas sus pies se hunden; y detrás, ah detrás, se inicia el prodigio, el eléctrico parpadeo de la vida, una y otra vez, y los planetas estallando... desnuda ella, con la cabellera rubia de sol, y detrás, detrás se caen y levantan imperios, y cada hombre muere y pasa por su cuerpo y yo la espero llegar ah desnuda corriendo con sus ojos en la desmesura de su sexo bajo la lluvia que lava y enfría la tarde.

2010-02-24T12:48:00.001-08:00

Borgeano

el anciano
recibe el frío en su rostro
camina despacio
apoyado en el bastón
sospecha que ese lugar es extraño
pregunta por las bocinas
por la urgencia
por los malevos
interroga en lunfardo al infinito
hace tiempo que lo expulsaron los espejos
y viene intuyendo la muerte como un libro sin orden
ni sentido
lleno de páginas en blanco

y si volviera a nacer nada habría cambiado
habría andado por los mismos laberintos
sin el hilo de ariadna/kodama
por los mismos senderos
en la misma ceguera
que, después de todo, es un mal favorable para un poeta

o cambiaría este instante
donde sospecha
se le hace cuento que se está muriendo en buenos aires

..................

El amor en sus colillas

Sí, nos amamos.
A golpes.
A arañazos,
con furia y con ternura.

Habían pasado las adiciones
en largas caravanas;
multitudes demacradas,
clows asesinos,
madres violadas
en la tv.

Río de alcohol,
ríos de angustia,
ríos hilarantes.

Sólo faltaba la adicción a tu concha,
incurable, por cierto.

Sí que nos amamos.
Apagamos puchos en nuestras espaldas.

Diversidad: lo dicho y no dicho ó No hay un chancho que no vuele

2010-02-19T11:34:00.000-08:00

Abuelita me mira, como se mira a un chancho con el que se ha encariñado mientras piensa "debí habérmelo comido, horneado con una manzana o naranja en su hocico" así me mira y gruñe y abre sus piernas blancas, de piel lechosa, y se deja caer fláccida, sobre la silla, frente a mí, sin dejar de mirarme como al chancho asado sobre la mesa, con el mismo amor, con el mismo deseo mientras se abanica y como si sus palabras vinieran desde su entrepierna, desde esa oscuridad, o desde el canal lleno de su cólon, o de sus tripas lo mismo da, de a poco va articulando cada letra descascarada que su voz recrea como si le hablara a un chancho que no puede ya comer en ciertos términos, en una realidad básica, tan básica como la piel de chancho que me envuelve, ¡oh grasosa tibieza!, este miedo chancho que hurga con hocico sucio bajo el corazón y en la mugre mía hecha de palabras y deseos y muertes que no son muertes si no apenas una síncopa de esta puta vida, estas chanchadas de revolcarse siempre bajo el filo y el hambre ajeno, estas patas cortas y esta mentira de chancho nacido bajo el signo de hombre, así me digo y mira abuelita y dice: esa chica no era para vos.

Oh, otra vez

2010-02-11T14:48:00.000-08:00

Quizás ha pasado una vida, o más que una muerte ya desde aquellos días de Pamela y clonazepam y sexo a la deriva, en cualquier sitio a cualquier gana más o menos admitible. Ella y sus uñas y su lengua furiosa y la mirada perdida y esa crispación en los labios, esa muecamuerte esa herida angustiosa en el rostro mientras me lastimaba/clamaban sus uñas, enterrándolas en mi espalda. Ha pasado una muerte; y pasea un fantasma que entona con su nombre ahora en mi teléfono móvil: soy yo, soy Pamela, oh Vielov ¿me escuchas? ¿estás ahí? Y sé que no es su cuerpo, su verdadera voz, es la translúcida piel de su fantasma su deseo, llamándome. Y son llamas en mi carne, envuelta, lacerándose, deseándose, buscándola y buscándose de ese modo. Soy Yo, insiste, Vielov, oh Vielov. Y grito o pienso que grito o digo en un grito: ¡Oh, otra vez esta vidamuerte de saberla y desearla, esta muertemuerte de nuestros nombres sonando en nuestros labios! ¡Ah, jamás me masturbaré pensando en vos!

Frases que se hicieron

2010-01-11T09:16:00.000-08:00

Uno es la estructura donde pisa el elefante desmedido del infinito, fue una larga, larga y lenta despedida.

Fin de año pasado

2009-12-31T12:27:00.000-08:00

Una vida es una muerte. Eso es lo que dice en la tarjeta que comienza a ponerse amarillenta. Fue un gran adiós de año aquel junto a Pamela, a su tarjeta bellamente firmada.

Ni un millón de Pamelas

2009-12-22T22:21:00.000-08:00

Después de meses encerrado salí a caminar bajo un sol poco piadoso y por cuestiones humillantes como el novio nuevo y ruidoso que mi abuela trajo o robó de una pesadilla nazi o de un mal viaje de droga sucia, de cualquier droga sucia que hay ahí, al alcance, y bebedor el anciano, como ella. Y harto también de Foucautl y Nietzsche y Sartre y toda la filosofía que este año digerí a base de puteadas a mi ex novia (no Pamela) si no mi última ex, a quien conocí cuando vino a hacer una encuesta a favor del campo ¿Era ingenua? tal vez pero no importa ella ahora. Caminaba por un barrio aledaño al mío, perdido, sofocado como cualquier porteño cuando de pronto una risa platinada cruzó el aire o se iluminó como una bengala portada por una cara vagamente conocida, miré sin ver (creo que trataba de no pensar en el espectáculo de mi abuelita y su nazi, encaramados sobre botellas de whisky y pastillita) quizás miré con mi mejor cara de Beatteljuice mezclada a la del Coyote que persigue al pajarraco, hasta que la risa me dice me dice "hola" y yo, me dije, a esos rasgos los conozco pero claro, traté de razonar, los meses encerrados, la palidez mía, la loca encuestadora, los gritos beodos de abuelita, la tristeza concubina de abuelito, dije pensé, esa cara pero no, me dije, esos ojos resecos, su sonrisa disparada contra un aire pálido, su forma de acercarse y fingirse tanto a Pamela pero una versión más entrada en carne y menos oscura, y ah, hola Justina, hola dice de nuevo esa rústica Pamela, que lindo que estás, dice y su sonrisa pasa a risita que comienza a entristecerme la tarde definitivamente pálida, a abertura por donde una oscura serpiente muestra su lengua y sisea y dice: estás más gordito, cambiado, se te ve muy bien, muy lindo dice la primitiva proyección de Pamela y de pronto: por que vos y yo no tuvimos nada? Iba decirle quizás porque yo la tuve a ella, a la verdadera, la que tomaba clonazepam y poesía con la misma intensidad enloqueciendo con una y otra droga, la que me miraba con el desprecio y la pasión y la adoración entremezcladas como tres religiones enfrentadas y a la vez unidas en sus pupilas, a esa hija de puta que si en una discusión no había logrado imponerse ni aún diciendo "me voy a matar" desaparecía y no había manera de encontrarla, de la que luego nos enteramos que se escondía en el ropero cuando alguien se aproximaba a su cuarto y se podía quedar allí un día entero, y más quise decirle, gritarle que un millon de hermanas no harían una Pamela, e iba a decirle lo de dios ha muerto, el hombre ha muerto, el sujeto sujetado y esas cosas, de los llamados intensivos de la ex encuestadora pero, le dije y sonreí como mi abuelita sonríe cada vez que abuelito se entera que ella tiene novio nuevo, blaf blaf blaf sonreí creo que es porque voy desacostumbrandome a los aquellarres, dije y la tarde se instalaba detrás de un cristal de pecera asfixiante.

Mitos entre nosotros

2009-11-03T23:08:00.000-08:00

Amábamos los mitos y los construíamos y deconstruíamos a una velocidad sorprendente. Por nuestras bocas pasaban Ulyses, Odiseo, la fundación mítica de Roma, los viejos mistificadores de la Grecia, el canto de sirenas, el amor, nos decíamos: para siempre, para siempre, oh, te amo.

Modos de jugar

2009-10-25T00:47:00.000-07:00

Juguemos con una letra, proponía Pamela. Comenzaba siempre con Pe (Pablo, mi ex, invariablemente) Yo: Pasto. Pamela: Pedro (mi noviecito de infancia) Yo: Perplejo. Pamela: partuza (una fantasía, decía, o ya no agregaba, invariablemente) Yo: perdido. Pamela: Patricio (un touch and go) Yo: porquería, pudrición, puerca, perra, puta, puajj, podrida, pija, pedo, perversa, pelotudo, pelotudo, pelotudo... Pamela: ¿estás pensando en panqueques?

Viceversa

2009-10-10T22:12:00.000-07:00

Pamela odiaba la luz. Era una luciérnaga.
Yo, secretamente, odiaba a los insectos.

Lo soñado

2009-09-16T14:57:00.000-07:00

Te venden kilos de tristeza y paquetes de emociones baratas, en las calles, la tv (oh los medios!!) y alcanza con diez guitas para tener toneladas de estos productos. O alcanza con mirar tu vida y lo que ves es la parodia de lo soñado.

Mis días con clonazepam

2009-06-28T03:15:00.000-07:00

No, yo jamás tomé una de estas pastillitas. Pero ella sí, ella las tomaba como agua o caramelos. Sobre todo cuando no quería escucharme. Podía tragarse seis o siete en un minuto. A veces me daba la sensación de una proeza, tantas pastillas tragadas y ella impertérrita. Nadie me creía cuando lo comentaba. Abuelita, Pamela se tomó seis pastillas ¿podés creer? Mi abuelita me contestaba: también yo. Y era cierto. Pero la vieja se quedaba como muerta. Pamela no, Pamela estaba más despierta, más siniestra como si el clonazepam le avivara la hija de putez, la extrema necesidad de sufrir y hacer sufrir. Entonces cuando justo íbamos a discutir, por cualquier cosa pero más por su forma, su necesidad de hundirme puñales (debo reconocer que yo tenía por aquellos días una carne bastante dispuesta para las heridas, y no porque me gustara ser herido si no porque la amaba a esa hija de puta) ella comenzaba esa mecánica de tragarse una y otra y otra pastilla. Y discutir era entonces la puerta. Una vez compró un perrito - llavero, era horrible. Me preguntó ¿es lindo, no? Y yo que no acostumbro a mentir pero que puedo suavizar una respuesta sin utilizar eufemismos, contesté: no, es algo feo. Era preludio de Noche buena. Puedo asegurar que esa noche el niño Jesús no nació, que no hubo noche buena, que los reyes magos se perdieron en una villa miseria y fueron violados masiva y consecutivamente y hoy trabajan como travestis vip. Lo que me hace pensar que si no hubo navidad nunca hubo de haberla, nos habríamos salvado de la Inquisición, de la pederastía sacerdotal, del poder de la iglesia en los estados y su obvia inclinación hacia las dictaduras y su necesidad de pobres e ignorantes. Pero decía que ese día lloró y tomó no sé cuántas pastillas. Vos sos bueno, me decía luego de insultarme y tratar de arrancarme los ojos, sos más que bueno, sos un ángel, vos sos un ángel, repetía llorando hermosa como un rayo sobre el árbol. Tardé mucho en saber que ella creía que los ángeles mutaban en demonios. Tardé demasiado. Tanto tardé que lo comprueban las plumas caídas en torno a mí, estas dos enormes heridas en la espalda, esta cola que meneo, esta roja tristeza donde paladeo el sabor de clonazepam de su tibia boca.

Música del siglo

2009-06-27T15:02:00.000-07:00

Sinfonía idiota

Y sucedió que la Idiotez descendió a su foro de idiotas;
tropezando en su descenso con cuanto se interponía,
imprecando idiotamente sentóse ante la feligresía
que babeaba o reía sin sentido.
Desde allí, satisfecha, comprobó una marea humana
compacta,
desmesurada,
idiota, la comprobó.
Y ante su presencia aullaron
y comenzaron a darse golpes,
a decir: yo, yo, yo;
a comer sus excrementos.
Y la Idiotez amaba a sus hijos
y éstos golpeaban sus cabezas contra las gradas.
Y todos estaban dispuestos en orden de importancia.
Los idiotas de primer orden,
los de segundo orden
y así hasta el idiota último que nunca nada entiende.
Los más importantes idiotas
daban órdenes estúpidas
a sus lacayos de alma de ratón,
de ojos acuosos,
de corazones con pústulas
quienes ordenaban a su vez a otros y esos otros a otros.
Y todo era una larga cadena de idiotas
hasta el idiota último que nunca nada entiende
pero babea mejor.
He ahí que la idiotez llamó a silencio,
cosa imbécil pues el silencio no es probable
ante lo que es sordo,
torpe,
idiota.
Se escuchaba el caer de baba,
murmullos,
risitas,
cosa que la Idiotez consideró silencio
y ante la cual dijo:
"Hijos míos,
reunidos estamos..."
y no pudo seguir pues los idiotas de órdenes menores
(los más numerosos)
prorrumpieron en emocionados aplausos
y cánticos de alabanza
menos el idiota último que nada entendía
e intentaba asir su ombligo retratado en las pupilas.
Calmado el auditorio mediante gases y otras maniobras represivas
continuó el discurso interrumpido:
"Decía, hijos míos, que reunidos estamos
en gracia de hacer de esta fuerza..."
Allí mismo los órdenes medios
manifestaron entusiasmados su acuerdo en desacuerdo
gritando: revolución sí, burguesía también;
escupiendo hacia arriba,
orinando hacia abajo.
Fue preciso más de una promesa,
coser sus bolsillos,
darles coberturas sociales, jubilaciones
para calmar los ánimos exaltados de los medios,
reanudando así la Idiotez nuevamente su alocución:
"Estamos reunidos en gracia de hacer de nuestra comunión
la más increíble, única verdad
que gobierne el universo por los siglos de los siglos
y ante la cual caigan doblegados aquellos que se resistan a tamaña fuerza y clero"
nuevamente vióse interrumpida
esta vez por los órdenes mayores
a saber: presidentes, ministros, religiosos, empresarios,
zares de la información, "prestigiosos" académicos,
intelectuales a lo octavio paz;
quienes se disputaban el honor de hacer de la Idiotez
un reinado perenne y poderoso.
Tan afanados estaban que hubo discursos y amenazas,
nombres de santos invocados contra otros santos
así como dioses alzados contra otros dioses
y economías cercadas por bloqueos económicos.
Y la Idiotez amaba a sus hijos.
Viendo entonces que en ellos se habían enquistado el orgullo y el odio
dispuso su vara
(que mide todo según la consecuencia subjetiva
haciendo culpable del error a cuanto es ajeno o contrario);
vistió de gala a sus imbéciles acólitos
dando comienzo a la sinfonía más aterradora,
más siniestra,
más estúpida que se haya visto jamás.
Y dijo: Salgan de los instrumentos de cuerda sonidos peores que el llanto.
Salgan ayes, blasfemias, imprecaciones
y una malsana estupidez que impida razonar;
y sean estos instrumentos los órdenes bajos.
Y la Idiotez ordenó a la ignorancia que pulsara esos desviados instrumentos.
Ha de ser el sonido de percusión con estruendo de bombas,
con cucharas golpeando los platos del hambre,
con traqueteos de fusiles automáticos
y todo sonido que destruya,
mutile,
mate;
comanden estos instrumentos los órdenes altos de los órdenes medios.
y los generales babeaban pensando en laureles y honores,
sacerdotes comulgaron vehículos computarizados
y los funcionarios invocaban patriotismo;
ordenando a la codicia que los golpeara incesantemente, la Idiotez bailaba.
y salga de los instrumentos de viento pedorretas a la razón,
flatos de odio,
silbos de muerte.
Y la soberbia dirigía los vientos.
Coros de imbéciles desafinaban grotescamente.
El último idiota seguía sin entender como arrancarle sonidos
al inútil pandero que aprisionaban sus manos.
Y la tierra se cubrió con aquellos deformes compases.
Todo moría ante la sinfonía de los idiotas.
Y la idiotez amaba sus instrumentos.

Viaje

2009-06-20T04:31:00.000-07:00

Me voy una semana a la montaña. A la vuelta escribiré sobre "Mis días con el clonazepam" y unas breves reflexiones sobre una entrevista a Rodrigo Fresán, adelanto que: el escritor antes que escritor debe ser un ser humano atento al ser humano que es el otro. Entonces: Ezra Pound era un nazi de mierda, y Bioy y Borges de viejos forros oligárquicos. Fresán es un pelotudo. Nos vemos la próxima semana. Los maldigo alegremente.

Tatuáme al Che

2009-06-17T17:10:00.000-07:00

Entré el local de tatuajes dispuesto a borrarme el nombre de mi última ex, con cara de circunstancia porque ¿cómo le explicaba al tatuador que estaba feliz de haber sido abandonado? o peor ¿cómo le decía que había iniciado otra relación y que mi nueva pareja no creería que mi abuelita se llamara Pamela? Entonces ahí estábamos, buscando un nuevo tatuaje cuando entró un pendeja bellísima; no sé, ponele 17 años, no más. Linda hasta lacerarnos de dolor. Inmediatamente la pensé desnuda, luego la pensé muerta (ah, esas delicias del pensamiento) pero la preferí desnuda. El que atendía el negocio instantáneamente dejó de atenderme; ¿Sí? dijo ¿que andás buscando? Pensé: seguramente busca la coerción equitativa del flujo vaginal con el semen, pelotudo. Pero no dije nada, soy respetuoso de la estupidez ajena. Mirá, dijo mirándome a mí, vengo a tatuarme al Che, lo quiero acá, agregó. "Acá" era sobre la teta izquierda, lo que no me resultó simbólicamente sugerente si no que dio pie para que la pensara muerta y ahora llena de gusanos, claro que prefiriéndola en mi boca y temblorosa. Y no dije nada, soy respetuoso del simbolismo aún cuando fuere berreta. Quizás entusiasmado por el futuro trabajo sobre esa teta que semejaba un bello poema, el tipo le dice: "Qué grande que era el Che". Sí, respondió ella dejando de mirarme supongo porque yo miraba distraído los dibujos, el Che era una masa, boló, agregó. Luego el silencio se desplomó en el local.
¿Sabés qué?, pregunté, ¿no tenés al Chapulín Colorado?. Para entonces me sabía triste.

Apología contra poetas y patriotas

2009-06-16T21:35:00.001-07:00

Los poetas y la patria son un verdadero dolor de huevos (de ovarios si hay damas presentes) Convengamos que es más útil a estos días un policía que un poeta o un patriota. Cuando era niño mi abuelita me preguntó: Vielito ¿qué vas a hacer cuando seas grande? Poeta, contesté. Recién ahora me doy cuenta que su mirada era una mezcla de desprecio y pena. Le hubiera gustado verme de uniforme, también ahora sé de su debilidad por los uniformados. En fin. Descaradamente no soy patriota. Demasiado molesto ya siendo poeta en tiempos en que la poesía se reduce a llorar histerias y reproducir ombligos atados al largo llanto del ego. Acá el único que cacarea es el obús que ha puesto su huevo sobre el mundo.

Futbolística

Juraría que es una procesión de locos
la que avanza
por las callejas de Santa María de los Buenos Aires
disfrazados de soldaditos
saludando jocosos
abrazados
ebrios
flameante la insignia patriótica
cuidan sus alforjas de contrabando
de amores criollos
empanadas cimarronas

los contrarios
no resisten
tanta algarabía
gritando consignas nacionalistas
maradó maradó
putean
los apedrean
otros tiran aceite hirviendo

ciertamente
los argentinos no soportan
que se los haya dejado
fuera del mundial 2002

Inicio

2009-06-16T20:47:00.000-07:00

Primer post y todavía no entiendo cómo se hace un blog, ja! Supongo que con el movimiento se acomodarán las palabras y los conceptos. Si así no fuera mi propia sombra meará la tumba de los bloggers fallidos. Salud! Bienvenidos a la Manzana Punk. Buen provecho.